« Fata Morgana » par André Breton

Ce matin la fille de la montagne tient sur ses genoux

un accordéon de chauves-souris blanches

Un jour un nouveau jour cela me fait penser à un

objet que je garde

Alignés en transparence dans un cadre des tubes en

verre de toutes les couleurs de philtres de liqueurs

Qu’avant de me séduire il ait dû répondre peu importe

à quelque nécessité de représentation commerciale

Pour moi nulle œuvre d’art ne vaut ce petit carré fait

de l’herbe diaprée à perte de vue de la vie

Un jour un nouvel amour et je plains ceux pour qui

l’amour perd à ne pas changer de visage

Comme si de l’étang sans lumière la carpe qui me tend

à l’éveil une boucle de tes cheveux

N’avait plus de cent ans et ne me taisait tout ce que

je dois pour rester moi-même ignorer

Un nouveau jour est-ce bien près de toi que j’ai dormi

J’ai donc dormi j’ai donc passé les gants de mousse

Dans l’angle je commence à voir briller la mauvaise

commode qui s’appelle hier

Il y a de ces meubles embarrassants dont le véritable office est de cacher des issues Continuer la lecture de « « Fata Morgana » par André Breton »

Poème de Marianne Van Hirtum

« Vous avez des plumes sur la tête.
Un air d’arrogance suprême,
convenu par ce signe de votre œil,
que projette le profil aquilin de notre nez.

Il ne se peut pas que je vous approche de trop près,
en vertu d’un secret plus intérieur à ce qui fut formulé jamais.

Et vous avez des dents parfaites !

Vous opposez à ce qui ne peut le voir,
un mur aveugle, fortifié de près.

Je vous ai donné le baiser le plus minuscule
en réponse à votre morsure à l’extrême bord de la langue.

Combien de temps m’avez-vous aimée ?
Tous ces jours-ci, il a plu tant de pensées sublimes
Dans la campagne souveraine. »

 Marianne Van Hirtum
La Nuit mathématique

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